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"Nein, Ihr könnt mich wohl nicht lieben,
- denn Ich bin ein Tagebuch;
- in dem alles das geschrieben,
wonach Ihr doch niemals sucht. -

Einmal werdet Ihr ermessen,
welches Land Ich einstens war;
- dies berührt uns im Vergessen,
- dieses hält die Wasser klar. -


Wer ruft den Gott aus altem Tage,
lang, noch eh Wir Zeit besprechen,
- als lange vor der Menschenfrage
Gezeiten sich an Ufern brechen;

- als ungeformt die Kraft der Willen,
- als Alles stets in Allem war...
- Dort will Ich meine Sehnsucht stillen,
- dort stillt die Furcht sich in Gefahr. -


- Denn alles, was ein Sinn berührt,
- ist ein Impuls, der Ihn verführt". -